En acuarela me dibujaste
Llena de gracia te sonreí
Envuelta en una sábana
Llena de rayos del sol
Que golpearon mi cuerpo
Y mis ojos grandes siempre brillan.
Levante mis largos brazos
Y silenciosa respire mirando el cielo
De esta sucia habitación
Y observo tu sucio traje de falso pintor
Que sólo ha llegado ahí
Para contemplar arte.
Como un hermoso diamante
Como un libre volantín
Como una bandera flameando
Como una lluvia desatada
Como un arco iris
Como un pequeño gatito bebiendo leche.
Me vas dibujando en mi memoria
Me vas dibujando en cada día de mi vida
Porque no quisiste que me fuera
No quieres que me borre
Quieres pincelar cada detalle de mi piel
Y Rayar en deseo y locuras
Como aquél artista de antaño
Que en poesía y pintura representaba
Lo más íntimo de mi amor
Y que tan simple hace comprender
el significado de la vida en par
Me gusta estar al lado de camilo..
Fumando el humo mientras todo pasa..
Me gusta abrir lo ojos y estar vivo..
Tener que vérmelas con la resaca..
Giros, en si la vida da uno de estos por lo menos mil veces por día, si nos ponemos a pensar todo gira y no es excepción nuestros sentimientos, pero reconozco que sin ellos la vida se tornaría completamente monótona, es así querido, ya nos dimos cuenta de lo que queremos, claramente es un de estas vueltecitas.
Una noche de verano recuerdo una de las tantas fugaz que tuvimos, se me hace irresistible pensar en aquello, lo exquisito de cada encuentro nocturno, la fuga y dale loca dale, eso fue el gran y primer giro de la rutina de cada una de los dos. Recuerdo tu cara enternecida a la llegada por el frío y esa sonrisa de amanecer que todo lo llenaba, absolutamente todo, nos mimetizamos con esos acontecimientos queriendo llevarlos a cada lado juntos a nuestros costados, inventamos una nueva canción y lejos fue el hit de aquel verano, viví los días mas despierta, viví mas y dormí menos, al igual que tu. Te hago una nueva invitación a este nuevo giro planeado en complicidad nocturna, esta destinado a despertar del sueño refugiante, por la locas expectativas de los sueños que suelen correr mas rapitos que nosotros, pero con gran suspicacia hemos logrado hacer realidad, en una lucha de días, semanas, años, ya no nos esperamos, ahora contamos los días para estar a solas para contarnos las mil maravillas, descubiertas en este largo viaje sin fin, donde el camino se hace amplio y ya no mas angosto, donde el sol brilla, y tus ojos tiene la verdad de lo que pudo atormentar, hoy no somos recuerdo ni una fotografía, somos sentido en nuestros sentidos, somos eso que nos abraza y nos calma, somos un sueño y un despertar, somos lo que quisimos. Los giros solo traen nuevas oportunidades, pero firmes siempre lograremos mas, esa canción no ha dejado de sonar, así como nuestros fieles cantantes revocantes emocionales, que amenizan cada beso cada caricia, hoy extrañamos lo que no pareció extraño, pero hoy esta mas claro que siempre.
Uno se sienta de frente y se vacía los primeros vasos
Lentamente, contemplando fijamente al rival con adversa mirada.
Después se espera el borboteo del vino, Se mira al vacío, bromeando. Si tiemblan al rival. Hay que esforzarse para no beber de un trago y embriagarse de golpe.
Allende el bosque, se oye el bailable y se ven faroles
Bamboleantes- sólo han quedado mujeres en el entarimado. El bofetón asestado a la rubia congregó a todo el mundo para regodearse con el lance.
Los rivales notaban en la boca un gusto de rabia y de sangre; ahora notan el gusto del vino.
Para liarse a golpes, es preciso estar solos, como para hacer el amor, pero siempre está de noche.
En el entarimado, los faroles de papel y las mujeres no están quietos con el aire fresco. La rubia, nerviosa, se sienta e intenta reír, pero se imagina un prado en que los dos contienden y se desangran.
Les ha oído vocear más allá de la vegetación.
Melancólica, sobre el entarimado, una pareja de mujeres pasea en círculos; alguna que otra rodea a la rubia y se informan acerca de si en verdad le duele la cara.
Para liarse a golpes es preciso estar solos.
Entre los compañeros siempre hay alguno que charla y es objeto de bromas. Las porfía del vino ni siquiera es un desahogo: uno nota la rabia borboteando en el eructo y quemando el gaznate.
El rival, más sosegado, coge el vaso y lo apura sin interrupción, Ha trasegado un litro y acomote el segundo. El calor de la sangre, al igual que una estufa, seca pronto los vasos.
Los compañeros en derredor tienen rostros lívidos y oscilantes, las voces apenas se oyen.
Se busca el vaso y no está. Por esta noche –incluso venciendo- la rubia regresa sola a casa.
